J’ai pris cette photographie dans ma chambre d’hôtel, à Dinard.

À l’arrière-plan, Superman, celui qui sauve, protège et rassure. Au premier plan, mon verre de vin et quelques roses fanées.

Un rappel qu’il n’est qu’une illusion, un fantasme. Car il restera toujours en arrière-plan, flou, peu important finalement.

La réalité, elle, est devant, plus fragile, plus imparfaite, et aussi plus vraie.

J'ai pris cette photographie en Hollande.

Elle montre deux portes : une bleue, une rouge. J'étais assise sur un canapé et je les ai regardées longtemps.

La porte rouge est enivrante, séduisante, dangereuse. Elle est déjà légèrement entrouverte, comme si elle était plus facile d'accès. Elle me tente, m'attire vers elle.

La porte bleue, quant à elle, est fermée. Elle me laisse le choix. Elle ne m'impose rien. Elle évoque la sagesse, la douceur, la sécurité. Mais elle va me demander plus d’efforts pour l’ouvrir.

Elle était suspendue exactement comme ça. Au début, je la trouvais belle, délicate. Mais soudain, elle m'a paru d'une tristesse et d'une solitude insupportables.

Je pouvais voir qu'elle essayait de se fondre dans le décor. Seulement, elle ne faisait que le meubler.

Elle est devenue un objet silencieux. Et pourtant, elle sera admirée et félicitée pour avoir réussi.

Toutes n'ont pas ce destin. Mais ici cela semble être le sien, ou même son choix.

J'ai pris cette photo dans un musée à Amsterdam, où des personnes ont donné leur corps à la science.

Cette femme a l'air de sortir de la peau des attentes, là, debout, à vif et exposée, éveillée, presque ressuscitée.

Je l'ai regardée pendant longtemps.

Il n’est pas toujours facile de prendre du recul, de mettre un peu de distance, de regarder le monde avec de la hauteur.

Et pourtant, même ce chien a essayé.

J’ai pris cette photographie sur une plage en Thaïlande.

Une seule lumière suspendue, deux corps qui se rapprochent.

Elle me rappelle que même dans l’obscurité, il existe toujours un espace pour danser et se reconnecter.

Pourquoi sont-ils si beaux, si spectaculaires, et pourtant présents seulement quelques jours par an ?

Peut-être pour nous rappeler que rien ne devrait jamais être tenu pour acquis. Chaque année, ils nous manquent. Alors, ils reviennent. Nous levons les yeux. Nous ralentissons. Nous leur accordons l’attention qu’ils méritent.

Mais ils ne restent pas plus longtemps, parce qu’ils savent qu’avec le temps, nous les oublierons.

J’ai pris cette photo à Gibraltar.

Les humains en cage, enfermés derrière ces vitres, téléphone en main.

Puis face à eux, ce singe, libre, assis tranquillement, qui les observe.

Lorsque l'humanité essaie, du mieux qu'elle peut, de se fondre dans le décor… mais que la nature n'est pas dupe.

Il est bon de se rappeler le chemin qu'il nous reste à parcourir avant que l'on puisse vraiment appartenir, de nouveau, à ce magnifique paysage.

On laisse toujours quelque chose derrière soi.

Parfois une idée.
Parfois une œuvre.
Parfois un souvenir.

Mais le plus souvent … simplement du plastique.

Nos gestes deviennent des habitudes. Nos habitudes deviennent des héritages.

Ce que j’aime dans cette photographie, c’est la façon dont elle déstabilise complètement le regard.

Au début, on pense simplement regarder un paysage. Puis on remarque qu’une partie est en réalité un reflet. Mais plus on observe, plus cela devient difficile de savoir ce qui est réel et ce qui appartient au miroir.

Tout se confond, comme si le reflet était devenu tout aussi vrai que la réalité elle-même.

J’ai levé les yeux, et la voilà, portant un enfant.

Cette photographie m’a rappelé toutes les histoires que les adultes racontent aux enfants.

Peut-être que l’enfance est exactement cela : le seul endroit fragile où le monde est encore assez doux pour être expliqué par des oiseaux, des miracles et des mensonges racontés avec amour.

Parfois, certains cherchent à capter notre regard, presque avec insistance. Alors que ce qui se trouve devant nous, est souvent bien plus subtil et inspirant.

Cette photo me rappelle qu’il y a des distractions qui font du bruit, et d'autres qui ne font que murmurer.

Nous devrions prêter plus d'attention à celles qui existent simplement, sans rien forcer, plutôt qu'à celles qui supplient d'être regardées.

Cela ne signifie pas forcément chercher le conflit. Parfois, c'est simplement refuser de s'effacer pour préserver la paix.

La maturité ne consiste pas toujours à se taire.

J'ai pris cette photo au « Temple Blanc », à Chiang Rai, Thaïlande.

Brillant, lumineux… et pourtant, avant de pouvoir atteindre sa beauté, il faut traverser les portes de l'enfer. Des mains squelettiques surgissent du sol, comme si elles tentaient de vous entraîner sous terre.

Peut-être devons-nous, tous, un jour, se tenir prêt à traverser les ténèbres.

Mais les traverser ne veut pas dire s’y attarder.

Car de l'autre côté, il y a souvent quelque chose de plus précieux, qui attend d'être découvert.

Elle ne se trouve pas seulement dans ce que l’on regarde.

J’ai pris cette photographie depuis un bateau-mouche sur la Seine.

Elle me rappelle ces deux grandes nations, si différentes par leur histoire, leur identité.

Et pourtant, ici elles semblent regarder dans la même direction, côte à côte, sans que l’une prenne plus de place que l’autre.

Trop soucieux de poser chaque pied exactement comme il doit être, de ne jamais faire un faux pas, nous restons coincés sur une marche imparfaite au lieu de continuer à monter.

« J’ai l’impression que quelqu’un m’observe.”

Et c’est souvent vrai.

Sous mes pieds, une figure orange peinte sur le sol semblait indiquer le chemin, comme si mon itinéraire avait déjà été tracé.

Mais cette photo m’a rappelé que nous ne sommes pas toujours obligés de suivre ces signes à la lettre. Parfois, il suffit simplement d’avancer, sans chercher à mettre ses pieds dans ceux que quelqu’un d’autre à dessiner.

Alors j’ai finalement accepté de laisser ces pas être seulement une ombre, tandis que je choisis ma propre route.

Parfois, nous suivons les autres jusqu’à des endroits qui ne nous conviennent pas, pour rester dans notre zone de confort.

Parce que cela rassure d'être ensemble.

Mais être entouré ne signifie pas toujours être là où l’on doit vraiment être.

Lâcher prise ne veut pas dire abandonner.

C’est choisir d’arrêter de lutter contre ce qui est déjà en train d’arriver.

Cette photo a été prise en Norvège. Je me tiens sur ce qu'on appelle la "Langue du Troll".

Parfois, on peut se trouver au bord du vide, se sentir perdu, impuissant. Penser que sauter ferait taire sa douleur.

Mais sauter signifierait aussi dire adieu au paysage. À l'horizon. À tout ce qui n'est pas encore venu à vous.

Quelque part en Laponie, face à un lac gelé, ces toilettes me rappellent quelque chose de brutalement simple :

Peu importe à quel point la vie devient poétique, nous transportons toujours de la merde.

Et parfois, la meilleure façon de se sentir plus léger n’est pas de trop réfléchir au paysage, mais de s’asseoir, de lâcher prise et de profiter du décor.

J’ai pris cette photographie à Paris, depuis mon appartement.

Le ciel est simplement apparu ainsi, comme si les nuages s’étaient soudainement ouverts au-dessus de la ville et étaient devenus un passage.

Elle me rappelle que la réalité n’a pas toujours besoin d’être transformée pour devenir extraordinaire.